语气里不知不觉却带了习惯的温柔。

季知节咬，可手已经了来，被撑得发红，边缘微微起，黏被挤得四溅。它到底后开始，凸起刮过内，像无数小手，疼得他皱眉，又得他低哼。时盘住，被拉得外翻，黏淌一，去时碾过前列，挤得发颤。

他着嚼了两，继续炒菜，饭总算勉好。

它又回去，凸起刮内，慢而地推，黏被挤得顺着大下。

它挤开，的前端撑得发红，黏被挤得四溅，发腻的“噗嗤”声，直戳到最，端碾过前列，挤得发颤，然后整来，盘住，被拉得外翻，黏淌一，滴在地板上。

晚上，手又来了，从墙角钻，把他在沙发上。

季知节咬，手里的锅铲顿了顿，“你能不能等我完饭？”他着气说，手摸上缠着他腰的手。那手颤了颤，发一声“嘶”，动作放缓，另一手却卷起一块，轻轻他嘴里，像在哄他。他嚼了两，无奈摇，“你这刀工真不行…”切菜的手扭动几下，发一声“咕叽”，像是抗议。

，黏拉成细丝。季知节在椅上，着气，肚更鼓。他了小腹，低声嘀咕：“还听话…”缠在腰上的手轻轻颤了颤，像在。

他笑了笑，“行吧，你切，我炒。”他架上锅，另一手却溜到他后，钻，“你…别在这时候…”他低声说，那手发低低的“咕叽”声，前端带着黏戳在边缘，那个地方生涩地伸缩几下，猩红，然后探去。

他着气，手摸上那手，“你又来了…”他低声说，指尖顺着纹路过。那手得更慢，盘在他轻轻。他闭上，受着肚里的被得翻涌，和前列被压得发麻。一整夜，他被折腾得满黏，肚更大了，在沙发上，低声嘀咕：“你真是…没够。”

中午，他去厨房吃的。肚沉甸甸地坠着，每迈一步，晃，被挤得发酸，前列发麻。他扶着墙走到料理台，拿蔬菜和，准备炒菜。手跟着钻了来，一卷住菜刀晃了晃，另一缠住他手臂，像要帮忙。

他把锅架上火，手却不安分，另一溜到他后，钻到后。前端绕着打转，黏涂得那块发亮，然后慢慢挤去。

下午，他回到书桌前继续工作。肚还是那么鼓，每打几个字，就晃一下，压得发酸，前列发麻。他咬牙撑，可快憋得他额冒汗。

经过了一个上午，他就在和手玩闹中度过，虽然十分痛苦，但工作没有耽误多少。

“你要嘛？”他抬看了它一，手摸上那手，“想帮忙还是捣？”那手扭动几下，发一声“嘶嘶”，卷起一胡萝卜递给他，然后笨拙地戳向砧板，切得歪七扭八。

他眯了眯睛，没有抵抗，抱住了手。一手后，前端试探着挤开，黏涂满，然后去。手表面糙，刮得内发麻，时盘住，黏被挤得四溅。

手了半小时才退去，离时盘住，黏拉成丝。季知节着气，低声说：“让我气行吗？”缠在手臂的手发一声“嘶嘶”，松开他，卷起锅铲递回去，像在示好。