奥斯汀的画室，不在任何一个知名的艺术区。它藏在京州市中心一栋看起来平平无奇的老洋房ding楼。

没有门牌，没有标识，像一个与世隔绝的秘境。

迟映余跟着他，走上那dao铺着暗红sE地毯的木质楼梯。楼梯的尽tou，是一扇厚重的雕刻着繁复hua纹的柚木门。

奥斯汀用一把h铜sE的钥匙，打开了那扇门。

门开的瞬间，一GU混杂着松节油、亚麻布和各zhong矿wu颜料的nong1郁温暖的气息，便扑面而来。

画室很大，也很空。挑高的屋ding上，开着ju大的天窗，午后金sE的yAn光，像瀑布一样倾泻下来，在空气中，照chu无数飞舞的细小尘埃。

四周的墙bi，被刷成了能x1收一切光线的shen灰sE。墙上挂着几幅ju大的、用黑布蒙着的画作，看不清内容，只觉得那底下蛰伏着某zhong惊心动魄的东西。

“随便看。”奥斯汀的声音在这间空旷得有些过分的画室里，显得有些飘忽。

他脱下那件烟灰sE的羊绒开衫，随意地搭在一张看起来就很昂贵的pi质沙发上。

迟映余走了进去。

她的脚步很轻，高跟鞋踩在打磨光hua的水泥地面上，没有发chu一丝声音。她走到一幅没有用黑布蒙着的画作前，停下。

那是一幅尺寸ju大的油画。画上，是一片燃烧后凋零的玫瑰hua田。那红sE，红得chu2目惊心，像liu动的guntang的鲜血。

而那些玫瑰，有的正在盛放，有的已经枯萎，huaban蜷曲，边缘焦黑。

mei丽与毁灭，生命与Si亡，在这同一片画布上，形成一zhong诡异而和谐的张力。

“原来你擅长画的是这zhong风格的。”

迟映余看着那幅画，看了很久，才轻声开口。

奥斯汀走到她shen边，与她并肩而立。他没有看画，只是看着她被那片血sE颜料映照得有些苍白的侧脸。

“你觉得怎么样？”他问。

“很mei。”迟映余说，“也…很残忍。”

“mei，本shen就是一zhong残忍。”奥斯汀的嘴角g起一个极淡的弧度，“它需要极致的绚烂，也注定要走向极致的毁灭。这才是mei的本质。”

“那你说，我像是你的画中会chu现的人。”迟映余扭tou和他对视，“是这样的画吗，我是画中的哪朵玫瑰？是在盛放，在燃烧，还是已经枯萎烧败了？”

奥斯汀呼x1一滞，他的视线转向画作，摇摇tou，声音低哑醇厚，“都不是，迟小姐，你是纵火的人。”

那些玫瑰是心甘情愿为她烧尽的男人。

迟映余笑了笑，没说什么。

他开始和她讲艺术。

从文艺复兴时期的古典主义，讲到印象派的光影变幻，再到现代主义的cH0U象与解构。他的声音，像大提琴一样，低沉醇厚，带着一zhong能让人沉溺其中的磁X。

他不是在炫耀，而是在分享。

他们Ga0艺术