在那之前，你就已经gan觉到那条shen蓝sE的领巾贴在x前。它并没有被系得很jin，只是随着你的呼x1在晃动，那zhong起伏让你想起了那一年的夏天，或者是某个你生病的午后，当你不得不躺着什么都zuo不了的时候。透明的上衣x1满了汗水，像保鲜mo一样把自己黏在你的pi肤上，g勒chu每一寸肋骨和肌r0U的形状。

这让你觉得有些狼狈，就像那是你不小心泼洒在shen上的W渍，而你还没来及去ca。你的shenT开始chu现一些无法完全控制的反应，一GU沿着脊椎向上的热度，你的T0NgbU本能地向上抬了一下——只是那么一下，你就被吓住了。你怎么能主动呢？那样会显得多余，显得太急切，像是在乞求什么你pei不上的东西。于是，带着一zhong近乎急切的狠劲，你qiang迫自己的T0NgbU重新贴回床面。

学院的教条是“被动接受，而非主动索取”，学院的教条总是那样的，像母亲那一辈人留下的老旧格言。你的手jinjin抓着床单，指甲抓着那层丝绸，你能gan觉到布料在你掌心里被r0u皱、扭曲，你在用这个动作发xie着所有无法通过语言和表情来传达的东西。

“告诉我，现在呢？“

他问，yda0里的手指依然保持着那个不变的节奏。“现在是什么gan觉？”

你迟疑了。有那么几秒钟，你的大脑一片空白，就像你在寻找一份能够胜任的工作却发现自己什么都不会时那zhong茫然。“……热，先生，”你最终选择了这个最平庸的词，“像是有什么东西……在那里烧……”你甚至没说完就开始担心，“烧”这个字是不是太ju有戏剧X了？会不会让他觉得你在像个蹩脚的演员一样夸大事实？但你搜遍了所有的词汇，竟找不到更准确的说法。

“疼吗？”

这是一个陷阱。你的神经像那个无论如何都关不上的水龙tou一样，让人心烦意luan地jin绷起来。说疼，意味着你在指责他的手法；说不疼，那无异于签下了一份允许加码的同意书。你必须像在走钢丝一样，找到那个摇摇yu坠的平衡点。“不疼，先生。”你极力压平了语调。

“只是奇怪”，奇怪，你再一次用这个词来敷衍自己。因为那zhonggan觉确实怪异得没法分类——那不是痛，也不是单纯的yang，那就像是成千上万只黏腻的虫蚁在你最私密的地方筑巢，又像是所有的gan官通dao都被堵住了，只剩下Ybu仿佛被guan满了不知名的导电YeT，从里开始刺激你。

昝玉辞的手指突然加快了速度。那zhong刺激瞬间变得qiang烈，你的声音被冲破了防线，变成了SHeNY1N。你却还在徒劳地试图控制它，控制它的音量，控制它的完整X，试图将它塑造成某zhong“恰当”的形状。大脑在飞速计算：这个音量对吗？这个频率对吗？应该更响亮还是更压抑？但那些计算很快就被过载的刺激冲散了。

“啊……先生……啊……”

你费了很大力气才在那些破碎的声音后面粘上“先生”这个词。这像是一zhong肌r0U记忆，或者学院留在你shen上的伤疤——不guan多疼，只要张了嘴，这个称呼就得跟在后面。它不仅提醒着是谁在把控这一切，也把你anSi在床单上，an在那个必须时刻低着tou的位置上。

“太……太多了。”

话一chu口，你就把心提到了嗓子yan。“太”？你竟然说了“太”。你在心里狠狠地把自己骂了一遍。这个字听起来简直就是在指责他，嫌他手重，或者嫌他不知分寸。如果是“很多”就好了。你就应该说“很多”。那个词听起来温顺多了，像是在夸奖他的能g。在这里，说话b在满是瓷qi的房间里走路还难，随便碰倒哪一个字，最后受伤的都是你自己。

他的另一只手盖到了你的小腹上，往下an了an。“这里呢？这里有gan觉吗？”

你不得不把你那早就散开的、像是一地珠子一样的注意力，重新一颗一颗捡回来，聚到那块pi肤下面。你要给chu一个答案，既要是真的，又不能让他觉得冒犯。“有，先生。”声音轻得快要被这房间里的空气吞没，“也是……麻麻的……还有……jin……”

“哪里jin？”他追着问。

你只能继续说，声音像是从hou咙里一点点挤chu来的：“……里面，先生……小腹里面……gan觉……在收缩……”

这只是事实。你安wei自己。这是子g0ng在收缩，是肌r0U在充血，生理课本的cHa图上就是这么画的。但以前那是在纸上，是黑白的线条，现在要你把这些医生才用的词tao在自